Samedi 14 novembre 2009

Nemat Safavi avait 16 ans lorsque la police iranienne l'a arrêté. Reconnu coupable d'acte de sodomie, il a été condamné à mort et attend toujours son exécution.

Selon nos informations, l'Iran s'apprête une nouvelle fois à exécuter un jeune homme arrêté alors qu'il était mineur. Nemat Safavi, reconnu coupable d'avoir pratiqué «des actes sexuels qui ne sont pas admis», a été condamné par le tribunal d'Ardabil, en Azerbaidjan iranien, à la peine de mort. Détenu depuis plus de trois ans, il attend désormais que la cour suprême valide la sentence et aucune information n'est donnée par la justice sur son sort.

L'Iran a signé deux traités internationaux portant sur la protection de l'enfance. Le pays s'est engagé à ne plus exécuter aucun citoyen mineur au moment des faits reprochés. Nemat Safavi fait partie de la liste tenue à jour par Amnesty des mineurs jugés et en attente d'exécution en Iran. Le Parlement européen, l'Onu, la prix Nobel de la Paix Chirine Ebadi ont demandé à l'Iran de mettre fin aux exécutions de mineurs, en vain.

Deux autres jeunes hommes disparus
Par ailleurs, en février 2008, deux jeunes hommes, âgés de 18 et 19 ans, ont été arrêtés dans les mêmes conditions et dans la même région. Identifiés sous le nom de Loghman Hamzeh-pour et de Hamze Tchavi dans un premier temps, ces deux Iraniens n'ont, depuis, plus donné de nouvelles à leurs amis.

Merci de bien vouloir signer cette pétition



Contre la condamnation de Nemat Safavi coupable d'acte de sodomie

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Contre la condamnation de Nemat Safavi coupable d'acte de sodomie




Par Beranger - Publié dans : Le Monde est fou - Communauté : Humeurs
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Vendredi 13 novembre 2009

Alors, nous sommes il y a dix millions d’années, pardon, un elfe me précise que nous sommes il y a sept millions d’années, re-pardon, un pédant-psychiatre me tance vertement, au moins l’elfe il était gentil lui, constructif et intelligent, mais l’autre… donc le pseudo-psychiatre me précise que c’était il y a sept millions d’années un samedi à 6 heures 12.

 

Parenthèse, vous avez des mecs comme ça, lorsque vous dites que la psycho-machin c’est une théorie, il vous traite de con et vous disent que la terre n’est pas plate, que notre planète n’est pas le centre du monde, comme si vous étiez un niais. Alors que finalement, vous êtes d’accord avec eux, que vous êtes à fond pour la théorie de la relativité et celle de Darwin. Je rappelle qu’une théorie est une possible vérité mais pas la vérité. Alors, ces intégristes de la science deviennent aussi fondamentalistes que les crétins du créationnisme… ça c’est fait, fermons la parenthèse.  Copier un article de vulgarisation sur la théorie de l’évolution en le compliquant pour faire plus scientifique, je m’esclaffe, je ris sous cape… l’elfe sait nous instruire, le pédant-psychiatre, nous fait chier.

 

Nous sommes donc il y a 7 millions d’années, un samedi à 6 heures 12, la tribu des homotripotanus virevolte joyeusement dans les branches des arbres de l’époque, je donne pas de nom d’arbre sinon, je vais me faire encore allumer. Bref, ils cherchent à bouffer, vous avez le père, la mère, les enfants, les oncles, les tantes, un vieux de 7 ans, le sage et un tigre à dents de sabre qui attrape un gosse et le boulotte à la croque-au-sel. Le sage, un jacus-millerus : « Il faut régler ce conflit avec l’animal ». Mais voilà, tigrounet ne cause pas la langue, il parle pas le bobo-psychiatre du septième arrondissement d’un Paris qui n’existe pas encore et se fait gober par le félin.

 

Mais Béranger t’es une tête de nœud  pour dire autant de mal sur les docteurs en psy-connerie, parle nous de ton enfance, de tes parents, des relations avec ta mère, as-tu eu des rapports sexuels avec ta sœur ?

Oui, ma sœur m’a même dit que je faisais mieux l’amour que papa, bon, je le savais déjà puisque maman me l’avait dit.

 

Comprendre l’âme des hommes, vaste sujet, les chamanes vous soignait contre une poule, les patrons, Aristote, Platon, contre rien, les médecins de campagne, parfois aussi contre une poule, les gitanes, contre quelques pièces, les curés, pour trois goûtes d’eau bénite, aujourd’hui, les voyants et les psy, contre beaucoup de fric, pour le même résultat que le chamane du départ. Comme quoi, la psychiatrie est une maladie occidentale et non un traitement, moi aussi j’ai relu mon Claude Lévi-Strauss.



Par Beranger - Publié dans : ça m’énerve - Communauté : Chroniques du temps présent
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Jeudi 12 novembre 2009

Une lesbienne reçoit l’agrément officiel pour adopter un chiard, enfin, c’est pas trop tôt, c’est un début mais pas encore une victoire puisque sa conjointe n’aura aucun droit sur le gosse.

 

Et là, je vois les boucliers se lever, ceux des pédopsychiatres avec l’argument ultime des culs coincés : « il faut que l’enfant soit élevé par un homme et une femme pour son équilibre ». Je rappelle que la psychiatrie n’est pas une science mais une théorie, je rappelle aussi  que ces gens changent d’avis sur la manière d’éduquer tous les dix ans. Souvenez-vous, la mère de Carlos, le chanteur, pas le terroriste, voulait que les bébés soient couchés sur le ventre, résultat, des centaines de morts.

 

Le fameux modèle traditionnel du mariage, du père, de la mère, tu parles, nos racines judéo-chrétiennes. Même si le mariage existait chez les grecs, les romains, les nobles, il ne fut institué chez les bouseux comme sacrement que vers 1100 car les mecs baisaient à couilles rabattues en visitant toutes minettes du village, comme l’église se mêle de tout,  il fallait remettre de l’ordre dans l’utilisation des zizettes. Les culs terreux représentent 90 % de la population de l’époque. Le vrai modèle traditionnel, même naturel, depuis 10 millions d’années, depuis que l’homme est un peu près homme c’est quoi ?... le clan, la tribu, les mâles, au champ, à la chasse ou à la guerre, les femelles, toutes ensembles qui élèvent les mômes, comme c’est le cas encore aujourd’hui dans beaucoup de pays.  D’un côté 1000 ans d’eau bénite, d’un autre 10 millions d’années, voyez de quel côté la tradition penche, les Boutin l’oublient un peu vite.

 

Voir deux filles ensembles avec des enfants, ça entrera dans les mœurs mais alors deux mecs et un gosse, quelle horreur, c’est pas demain, pourtant, en France, aujourd’hui, il y a déjà environ 30000 couples homoparentaux dont 10000 d’hommes… et oui madame Michu, vous vous rendez compte, ce pauvre gamin, il va devenir pédé et à l’école, on va lui jeter des pierres, sauf que les merdeux, entre eux, sont plus tolérant que madame Michu. Le gamin, a moins de vivre au fond des bois, va voir des hommes et des femmes toute la journée pour le fameux modèle.

 

Une question, dans la presse, une seule fois, avez-vous déjà entendu parler d’enfants maltraités dans les couples gays ? Les enfants violés, battus, noyés, empaillés, congelé c’est chez les hétéros pas chez les homos. Vous savez pourquoi ?... ces gosses sont véritablement désirés.

 

Ça va encore grincer derrière les claviers

Par Beranger - Publié dans : ça m’énerve - Communauté : Chroniques du temps présent
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Mercredi 11 novembre 2009

11 novembre, la tranchée sinistre, le temps froid, humide, la boue, rien que de la boue, terre mouillée, noire, grasse, ténèbres sur ténèbres, vent de pluie, vent qui tue et la mort, partout la mort, odeur de mort, parfum d’étrons. Heureusement le 12, les employés de l’équipement terminent les travaux de rénovation des égouts dans ma rue et refermeront cette tranchée de merde.

 

Vous avez remarqué bande de niais, le mois de novembre est le pire de tous, ça commence avec la Toussaint, puis, la fête des morts, tu parles Charles d’une fête, puis le 11 avec la fête de la Grande Boucherie Européenne. Au fait, y’a cérémonie ce matin au monument, monsieur le maire va venir en kangourou, oui il a un kangoo d’une couleur marron à chier couleur queue d’écureuil, donc roux, son kangoo roux. Va faire un discours ce vieux machin. Faut que je détergent, oui que je déterre Jean, le poilu mort de la famille. Nous l’avons empaillé, nous le mettons dans un fauteuil roulant, il est aussi médaillé qu’un maréchal russe, ça fait sapin de Noël avant l’heure sur la place du monument aux morts, c’est plus gai.

 

Moi, j’vous l’dis, le mois de novembre ne passera pas l’hiver et vivement le mois d’avril, premières fraises, premières asperges, le gigot pascal, ses flageolets. Oui, Pâques c’est plus joyeux, avec l’autre en slip sur la croix, le mois de novembre qu’elle merde. Ce matin, j’ai vu deux merles se casser la gueule d’une branche d’un arbre, sombre présage, c’est moi qui ne passera pas l’hiver.

Par Beranger - Publié dans : La chronique des Glingués - Communauté : Chroniques du temps présent
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Mardi 10 novembre 2009

Alors, hier le mur de Berlin a chu, Nicolas de Nagy-Bocsa y était en 89, si, si, il nous le jure sur fesses boucs. Moi Béranger le grand, Béranger premier, roi des nains, prince des niais, j’ai un scoop, bande de plouques. Nicolas était là aussi, lors de la crémation de Jeanne d’Arc. Sous un nom d’emprunt, Nicolae Sarkocescu, je parle le Romain Sardou quand je veux, un auteur de polars médiévaux à deux tournois, le double denier tournois, belle monnaie,  il fit le voyage de Paris à Rouen en moins de trois heures, à dos de bœufs, pour assister à la « cramation », tu parles, trois heures, Paris-Rouen en plein Moyen-âge, en pleine guerre de 116 ans. Plus fort, c’est même lui qui aurait, selon l’AFP, constaté que, comme il y avait du tirage, ça prouvait que la pucelle n’était pas vierge.

C’est là que Mathieu Kassovitz, dans le milieu des bars louches : ma queue cache-toi vite, entre en jeu, dernier rôle important, videur dans Astérix et Obélix (2002) mais si, ça dure 12 secondes vers la fin du film, sans oublier la pub SNCF en 2004 où ce grand intellectuel est réalisateur. Donc, ce penseur conteste les faits, le mur de Berlin n’a pas chu, les allemands de l’est le reproduisent, à l’identique, en sous-sol. Le jour de la fin de monde, le 21 décembre 2012, à 18 heures 23, selon Pacco Rabanne,  les teutons feront artoung et demanderont les ausweis aux kamikazes marocains qui essaient de faire voler des brochettes d’agneaux dans des minarets du côté de New-York. Je rappelle qu’un minaret, n’est pas une mine à raies, délice de fions tournés à l’opposée de La Mecque pour une délectation  de mecs. (Les bouseux, je trouve cette dernière saillie géniale)

A cet instant, Jean-Marie Bigard, couilles, bite, merde, la nouvelle trinité papale, puisque c’est un copain du joyeux représentant des jeunesse hitlériennes en shorts moulants d’ado à la zizette prometteuse, surgit de derrière son slip kangourou sévèrement burné pour affirmer comme l’autre que les avions n’ont pas détruit le mur de Berlin à cause des martiens de Roswell, que Jacques Pradel m’habite. C’est bizarre,  ce type était moins vulgaire en parlant de pet chez les nonnes, double sens, incultes du jeu de mots, pour le même prix d’une phrase à rallonge dont je suis le spécialiste, nous avons ici, le pet-de-nonne  et  chez Lennon, un chanteur mort, donc Bigard, moins vulgaire avant, qu’aujourd’hui, en vomissant sur le 11 septembre, enfin bref. Vous voulez un secret de franc-maçon ?... inconnu du monde entier… mon dentier !  les américains ne sont jamais allés sur la lune à cause des bisounours suceurs de sang humain.

Par Beranger - Publié dans : La chronique des Glingués - Communauté : Chroniques du temps présent
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Lundi 9 novembre 2009

Au fait, faut que j’vous raconte, mon dernier rejeton, la chair de ma chair, a décidé de faire petit rat à l’Opéra Garnier, ça, j’l’avais bien dit à sa mère, quelle idée de l’appeler Billy. Remarquez, si nous l’avions prénommé Pollux, il aurait fait castor au Canada (celle-ci, elle est intellectuelle, c’est pas les niais qui vont la comprendre et j’en suis assez fier).

 

Donc, môssieur veut faire petit rat à l’opéra, il ne connaît pas le danger des lieux, c’est plein de tapettes, il a intérêt à planquer sa belle queue et son cul s’il ne veut pas se le faire exploser. Vous vous rendez compte, mon pauvre gosse, seul dans les longs couloirs sombres avec ces vieilles chattes à l’affût, quelle horreur.

 

Je le revois encore, avant de partir pour son destin, sourire à l’incisive bien blanche, ses deux belles oreilles dressées, le poil gris brillant, sa somptueuse queue toute noire, longue à l’infini, son petit sac de noisettes entre les pattes, c’est sûr, il va finir broyé dans une tapette à souris.

Par Beranger - Publié dans : La chronique des Glingués - Communauté : Chroniques du temps présent
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L'arche

Le fou

  • : Beranger
  • archedesfous
  • : Homme
  • : France Champagne Aube Troyes
  • : Lecture Cuisine Science-Fiction Fantastique Etrange
  • : Si la mort est une arche, clef de voûte hors du temps, porte ouverte sur la résurrection, il est appuyé contre cette baie des cieux, ni trop tôt, ni trop tard, juste à l’heure du rendez-vous.

Faire peur

http://www.wikio.fr

 

 

Avant :




Après :

Quatrième de couverture

La vie d’Alexandre se flétrit tranquillement sur l’Arche, dans le quatrième quartier.  Hubert, sur son lit, échappe encore une fois aux hordes furieuses, celles qui hantent ses nuits, alors qu’Emilie attend les loups. Nous irons jusqu’aux frontières de Geb, non loin du mur de Planck. Un  rattahouis, équipé d’une longue vue quantique, scrute l’Univers. 

Dans cette saga,  vous rencontrerez Neandertal, le ravi de la crèche, qui gambade dans la toundra derrière le dernier mammouth laineux, aux temps cruels où une mère meurt avec son rejeton lors d’un accouchement sauvage, genre steak tartare de mouflet sauce sang menstruel.

Etes-vous réellement prêt pour ce voyage au pays de la Faucheuse?... Un voyage entre Harpe et  Reshep, celui qui ramène la Lointaine, celui qui inspire la terreur.

La critique

Déroutant. Littéralement. Parce qu’il se dégage de tous les schémas romanesques, parce qu’il amorce des virages imprévisibles et privilégie les chemins de traverse, parce qu’il impose enfin des retournements et des révélations inopinés, « L’Arche » se déploie et se développe là où on ne l’attend pas. Multipliant les ambiances et les contextes, les juxtaposant avec un sens aigu des contrastes pour mieux les relier et nous étourdir, le romancier bâtit ainsi une œuvre étonnante, nous conduisant de Saint-André-les-Vergers aux confins du connu, de l’exploré et du vivant. Un roman sidéral, sidérant.

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